Oft sind die Begegnungen des ersten Tages im fremden Land für das spätere Schicksal eines Auswanderers entscheidend; so war es wenigstens bei mir der Fall, als ich mich am Morgen des 17. Januar 1928 zerschlagen, müde, voller Floh- und Moskitostiche aus dem Hotelbett erhob und, noch immer schläfrig, meine Kleider zusammensuchte.